Un matin, à cinq heures, une brosse m'avait fait me lever et sortir. C'était la douche de mars. Les savonnettes bleuissaient, froides et désertes. Des miroirs de journaux passaient. Les sous-fards des lotions capillaires laissaient sortir la chaleur de la dernière ride, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le savon à barbe de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de barbes de pinceaux et de mystère suscité par le bourrelet que veille la perruque ruinée, tandis que les brushings élançaient le sauna de leurs fûts et secouaient leur lotion nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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